Este jueves, relato. "Mayores"

Metrópolis, 10 de Enero de 2013

Editorial.

Gracias a la vida… por haber vivido apasionadamente.

De pronto llega la madurez y las acciones apasionadas escasean. Las metas que propician la pasión están alcanzadas o desestimadas. Sociales, económicas, profesionales, personales… y los mayores piensan que bastante hacen con sobrevivir, y es el turno de recordar aquel momento de estreno vital, aquel exceso que nos hinchó el ego, aquel reposo momentáneo que siguió a la conquista.

¡Qué natural era entonces la pasión! Aliada arma de doble filo. ¿Dónde quedó aquel estremecimiento, hoy diluido entre tanta arruga?

Sin embargo, seguro que a pesar de todo, muchos de nosotros podríamos hacer nuestras aquellas palabras de Mademoiselle de Lespinasse: “Qué natural es para mí la pasión y cuán extraña me resulta la razón”

Relato:

Mamá nunca fue de esas madres que dan todo por sus hijos.Siempre fue una mujer muy coqueta, muy buena anfitriona, muy de los talleres de arte y muestras culturales.  

Mamá, no era de los postres caseros, ni de compartir merienda conmigo y mis amigos.

Mamá, supervisaba el funcionamiento de la casa, como si del gerente de una empresa se tratara y vigilaba que mi educación fuera la correcta y yo respondiera de forma aplicada.

Crecí sintiendo la falta de una madre, aunque viviéramos juntas en la misma casa, y sentí envidia de muchas de mis amigas, que se quejaban del asedio de los mimos pegajosos de las suyas.

Creo que por eso fue muy duro, cuando meses antes del desenlace de su enfermedad, algo que ambas desconocíamos totalmente que estuviera latente ya como sentencia. Me tambaleó el alma cuando recibí aquel vídeo donde me hablaba de lo bien que estaba con su nueva pareja en Brasil, un lugar que me decía era para que ambas viviéramos juntas de nuevo. Me decía que pensaba mucho en mi, que se daba cuenta la falta que le hacía. Se estaba volviendo vieja, porque ese sentimentalismo, nunca le había ido bien con sus trajes de Dolce y Gabana. 

Al poco tiempo, y en un arrebato de un amor filial, que a fuerza de indiferencia había enterrado en lo más profundo de mis entrañas, viajé a Brasil. Lo exuberante del paisaje, el calor, la gente y su colorido, que por cierto no era solo negro, la forma de vivir, sin importar el que dirán, sin duda habían hecho de mi madre otra persona, los años habían ablandado aquel corazón de acero que por fin se mostraba de carne dentro de un esqueleto achacoso pero no menos elegante. No todos los viejos son buenos, como no todos los niños son inocentes, pero posiblemente muchas veces en la vejez, el egoísmo juvenil de quererlo vivir todo de un sorbo da paso a la verdadera esencia de lo humano: el prójimo.

Eso fue lo que vi, los últimos tiempos que compartí con mi madre, en la barra de Tixuca y lo que aleteó en sus ojos cuando su espíritu voló hacia otra marca de moda: la necesidad de dar afecto y sentirlo, las ganas de  justificar el por qué anduvo por aquí.

Es que hay cosas que no tienen precio, y mi madre al final de tantos abundantes estados de cuenta, lo comprendió.

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